Pain therapy

Just sit in there beeing miserable,
there´s nothing you can do,
there`s nothing you can posibly do.

there`s no reasons nor entertainments left,
it´s saturday ridiculously early
you are laying in a pile of remorse, guilt and shame.
But you did nothing wrong, didnt you?

That life he´s having,
it was supposed to be your´s,
He had the watercolors and you got a travel goddamn ticket to your old home.

It was a long way.

In the depths of the sorrow you buried all his nicest gestures
hoping that  if he`d become a monster you could finally hate him like he deserves.

There´s no painkillers you can get
you´ll have to live with it,
face this soul cancer
like a tiny tender herb against desertic sunlight.

No line you can write,
no color you can paint
no tv series you can watch
no man you can sleep with
is gonna take away that what you must feel.

Pain is your destiny.

                                              "Q train" Nigel Van Wieck (1990)

Sueños III

Rastros irregulares en la arena,
puntas de dedos gordos arañando la superficie impoluta, aplanada por el impertinente azote marino.

Él me habla de unos peces que resplandecen con la luz del sol,
aglomerados en la superficie
platean el oleaje como el lomo caprichoso de una bestia mitológica,
.

Poco a poco los ojos pierden la potencia,
no se divisan ya más que moribundos destellos de aquél voluminoso cardumen.

Pesadamente elevo la vista al cielo,
unas formidables nubes renegridas
avanzan rápidamente
y el mundo todo desaparece a su paso,
el mar, el cielo, la arena, los edificios, las gentes,
todos se convierten en humo negro, en vacío.
Un resumidero de oblivion que se abalanzaba sobre nosotros obligándonos a retroceder.

Caminando de espaldas, incapaces de retirarle la mirada al amasijo de oscuridad que nos persigue, aparecen en el rabillo del ojo, unos cazatormentas con cámaras, antenas y toda clase de artefactos metálicos y estrambóticos,
En su excitación temerosa, con señas nos llaman a sus lanchas, mientras el agua se aquieta y se retrae repentinamente.

Mi cuerpo se torna ingrávido por un momento, alrededor las cosas se suspenden en plena acción.

Como una aparición, se recorta en el horizonte una ola colosal,
como un muro inconcebible,
una montaña de horror líquido.

Ya la vida parece imposible,
Me paro derecha y miro de frente a la muerte,
a su cara acuática y turbulenta.

Jeffrey Smith 

Sueños II

Soñé que morías una muerte de morfina.
Soñé que decidías morir,
Una decisión a la que no sé por qué había yo accedido,
Querías que te acompañara en tu viaje,
que te dijera cosas hermosas mientras te me morías.
Te morías porque querías,
de aburrimiento, de sinsentido, de oquedad, de nihilismo, de apatía, de spleen.

En el último resquicio de tu respiración aletargada te pregunté si estabas seguro, y dijiste que no.

Tu cuerpo ya era un triangulito de carne,
un pedacito de vida que latía en la palma de mi mano.
Te envolví en papel de aluminio y te guardé en mi cartera.

Corrí calle arriba por caminos de tierra,
en mi desesperación desconsolada que
nadie se paraba a socorrer.
Era yo sola, tratando de salvarte de tu muerte autoinducida,
y a nadie parecía importarle la tristeza desaforada con que les enseñaba el insignificante trocito al que se resumía tu frágil existencia.

                 

Alla Bartoshchuk

Sueños I

Un cachorro se caía del techo,
era mi favorito.

Mi abuela no era vieja, y siempre sabía qué decir.
Ella lo cura con sus manos rosadas, lo acuna, sus dedos son frazadas.

El cachorro se dormía y con mucho miedo intentaba escucharlo respirar, un aliento ensangrentado e inquieto.

La madre lo busca, otro cachorros quieren comer pero le muerden las tetas.
Yo la ordeño. Las pobres mamas turgentes y afiebradas rezuman un jugo amarillento que se va poniendo negro y me preocupa que ella se muera.

Tomo al cachorro en mis manos, mis dedos son torpes y él es un caballo pequeñito. Lo aplasto sin querer, rompo sus diminutas partecitas que amo. Yo quiero cuidarlo pero lo destruyo, se esparcen sus restos como plastilina y se reconstruyen y en mi amor desesperado los vuelvo a malograr.
Renuncio, lo dejo en el suelo, desolada,
con un minúsculo rescoldo de vida que veo disiparse lentamente.
 
                     

Uruguayita triste llama la atención en Facebook

Hoy entré a Facebook.
El horóscopo me dijo que tengo un mal año,
que las lunas de Saturno hablan mal de mí cuando me voy de la Tortu.

Que voy a perder a las personas que más quiero,
que se van a morir y se van a ir y se van a alejar de mí.
Que los tengo hartos a todos con mis malos modos.

Que va a llover toda la semana y voy a tener insomnio.
Que de diez ómnibus que me tome, siete van a sintonizar Petinatti.

Otros artículos me aseguran que estoy equivocada,
que la comida que me gusta me va a matar,
que no sé disfrutar del sexo,
que tengo que lavarme los dientes 14 veces por día
y que si no tengo hijos antes de los 30 me voy a morir de cáncer.

(Necesito comprarme zapatos y dejar de comer carne para siempre pero no del todo,
y si me gusta el café con leche me aporta calcio pero después de las 11:05 de la mañana me descalcifica.)

Según estos 22678 likes los pelos en la axila son desagradables.

Entro a mi red social de preferencia y no están mis amigos.
No hay nadie, está todo vacío.
Estoy entre desconocidos.

Miremos una sitcom, miremos Friends, así siento que estoy acompañada.
Porque los conozco y son predecibles y no me hacen daño.
Voy a meter la cabeza en el monitor.
Porque según este test, mi personalidad es demasiado absorbente
y mi coeficiente intelectual más bajo de lo que pretendo.
¿Qué caso tiene escribir ese mensaje que no va a ser contestado?

Personalidad Intensa. Dramática: Ideal para la creación artística o para trabajar en Burger King.

Callate y dame like.
Like y te comento.
Like y te agrego.
Likeame toda.
Like y me pego un tiro en vivo.
Like y me como un jabón.
Like y meto el dedo en la licuadora.
Por favor, alguien que me de like.
Algún like que me rescate de la indiferencia.

A tientas

Ocre durmevela de inhalar en tu ropa
los vestigios anhelantes de tu cuerpo.
Las estrellas se acomodan silenciosas
(Son mil inciensos pálidos, murientes)
y se aprietan en mi nuca,
presionándome el cerebro,
quemándome la cabeza,
me repito las cosas que recuerdo de tu cara,
las enumero, las pongo en un orden de importancia,
que voy a cambiar luego..

La piedra, la última botella de Sprite,
la sábana en la que te sangró la nariz,
el dibujo que hiciste de mi al poco de conocernos.
Son pequeños altares.
Símbolo de tu presencia fantasmagórica,
donde a cada minuto te toca volver a escena.
Una y otra vez pongo el disco
para convencerme de que no te has muerto.

Y si el dolor y la melancolía me apuñalan,
y me dejan vomitando en el suelo,
dejo subir la rabia, que me dan ganas de pelear de nuevo.
Y me levanto, de verdad,
de entre la ropa sin lavar.
A las puteadas limpias (que son nutrientes de mi cuerpo)
me arranco a la calle,
levanto las baldosas con las yemas ensangrentadas,
pateo cerraduras oxidadas,
les grito a las viejas que se les acaba el tiempo.


      Y a mí me pasan

            los minutos

                  como horas

   

                                       a tientas.

Sangre estelar.

Agua que se filtra en la piedra,
agua que trae noticias del exterior,
asoma con un aroma terroso y alcalino,
gota calando hondo en la piedra.

Sedimento aferrado a los pisos y a los techos de una cueva.

Salitre marino.

Es acaso tu cuerpo hermano-amante del mío,
que lo siento verdadero,
verdadero como  un brote que se afana
de la escalera entre los mármoles fríos.

Es acaso tu dolor carne con mis huesos,
que siento tiritar tu miedo en mi nuca.
Surco, fosa penetrante y oscura que bien conocemos.

Es tu nombre el eco del mío
en un idioma de otros tiempos.

Hemos nacido del fondo de lo desconocido,
de la luz itinerante de un cometa olvidado,
dos esporas fortuitas a la merced del viento.
El parto de una sirena.

Es tu voz el reflejo del sol de la tarde
en el lomo de un gato dormido.
Es mi voz la lluvia que se desprende,
de pronto, del cielo ennegrecido.
Somos un planeta pequeño y tibio.


En la cresta de a montaña
nos arrojaremos al vacío,
con un esplendor de pluma nueva,
a vuelo obstinado de peregrino perdido.

"Journey into space" Sandra Dürr