Me gusta tu mano en mi mejilla
debatiéndose con el tiempo,
el tiempo ridículo que reclama
sobre recuerdos que no tienen que ver contigo.
Y te convierten a vos, con tu mano tibia
y tu palabra grave y ahumada
en más que un efecto de tu humanidad más franca.
Vos sos.
Yo soy y te recibo,
sin entender muy bien de qué estás hecho.
¿Es el placer amable de contemplarme?
¿Será?
¿O es simplemente tu genuina identidad?
Te asumo como la cualidad etérea
del perdón que me merezco,
un consuelo desconsolado
que se atreve a intentar quererme.
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